?

Log in

No account? Create an account

Странной · девочки · дневник


Не, я любила не тебя, а только образ. Как бы так объяснить... Тонкая…

Recent Entries · Archive · Friends · Profile

* * *
Не, я любила не тебя,
а только образ.
Как бы так объяснить...
Тонкая пленка, на которой нарисован мой идеал.
Она подходила тебе по форме. Её можно было на тебя наклеить.
Я думала, что любила тебя. На самом же деле - плёнку.
Мой образ-идеал.


Тебе в нем стало душно. Оно и понятно.
Да ты и не соответствовал никогда
чтоб до самого конца.
Какие-то краешки всё равно торчали
приходилось их пригибать - опускать совсем уж невыполнимые
подробности "какой он должен быть".

Ты сорвал с себя мою пленку, стоило оставить тебя без присмотра.
И убежал.
Дитя.

Может, мы и исправимся потом.
Ты вернешься под опеку, под крылышко.
А я не стану тебя всего облепливать - ну, разве что пару кусочков,
как боди-арт. Только чтоб тебе не мешало.

А может быть - вдруг - найдется тот,
кто подойдет под мой трафарет
и напросвет его рисунок ничуть не будет отличаться от того, что на моей плёночке.
Назовем его... Банально - Принц.

Ну так вот. Я потихоньку отрезаю от своей плёнки кусочки,
потому что нельзя же столько требовать.
Так я не найду.

А пока я просто люблю ту пленку. Образ внутри меня, понимаешь?
И грущу оттого что
нет под ней никого, некуда лепить, а саму одну прозрачную её, с рисунком - не обнимешь,
не позовешь в гости, не усадишь на стул,
не положишь рядом ночевать.


А может мне просто очень грустно из-за того,
что нелегко будет найти так же хорошо подходящего кого-то
на которого можно опять прилепить ту же пленку-образ.

Хотя чего это я. Просто надо отказаться от этой идеи.
Никого не подгонять под выдуманную идеальную форму,
и своими фантазиями, нарисованными полупрозрачной краской на пленке
не облепливать.
И от этого мне тоже грустно.

Да как вы так любите кого-то таким, какой есть?

И я одновременно соглашаюсь и отрицаю
слова Марты Кетро:
"Моя любовь во мне, она никуда не исчезает, меняются только объекты. Не нужно к ним привязывать чувство, которое генерирую я сама. Они - всего лишь повод. Есть только я и божественная любовь. А мужчина всего лишь стоит против света, и мне только кажется, что сияние от него..."

Ну так что, любить мне дальше образ?
Ответ очевиден - нет.

А я ему, образу, письма пишу.
Вот например однажды такой же, как сейчас, почти осенью
(опять мы до нее не дожили за руки - и ладно)
в траве нашли бы яблоки почти созревшие, но дикие.
Необузданные такие яблоки,
вытерли бы о джинсы и сели на лавочку
и скушали.
Свежий хруст бесил мою первую любовь (или "любовь"?),
и я решила приписать эту черту своей плёнке-образу.

А потом дома разболелся бы живот.
Потому что любовь зла
вообще.
* * *