?

Log in

No account? Create an account

Странной · девочки · дневник


Подумала-подумала и решила, что нет, я не спам. Меня всё-таки…

Recent Entries · Archive · Friends · Profile

* * *
Подумала-подумала и решила, что
нет, я не спам. Меня всё-таки открывают иногда. И читают.
Но редко. И непонятно - зачем.

Читают-читают, вроде поначалу внимательно и с удовольствием,
но потом в один момент остывают,
или не в один, а в несколько - постепенно.
И тогда уже через силу в текст вгрызаются,
на конце каждого предложения забывая, что было в начале.
Возвращаются и открывают меня всё реже, а потом однажды
не выдерживают и швыряют
в стену, например, я ударяюсь об нее уголком,
почти не больно, но потом лечу на пол, падаю плашмя
и остаюсь лежать в жутко неудобной позе, с как-то по-варварски раскрытой обложкой и замятыми страницами,
которые никогда уже не распрямятся и не станут идеальными, как когда я была новой.
И дооолго ещё будет больно, и я не смогу сама встать и закрыться,
пока не придет кто-то, не поднимет меня и не поставит хотя бы на полку.
Чтобы потом ещё кто-то подошел, взял меня оттуда и начал снова увлеченно читать
и всё повторилось.

Если посудить, то все люди - текст,
структурированный и красивый,
состоящий из абзацев, глав, частей и даже томов.
Только некоторые стоят прочтения, а некоторые - совсем нет.
Кто-то просто аккуратно записанный набор бессвязных фраз, слов, кто-то вроде бы несет информацию и даже какую-то основную мысль, но не имеет никакой художественной ценности, кто-то - глупый одноразовый женский роман, кто-то - наивная детская сказка, кто-то целая классика.
А что я - я не знаю. Какой-то непонятный жанр под вроде бы не идеальной обложкой,
нет, я не из тех, кто нравится всем-всем внешне, у меня нет идеальной фигуры, роста, черт лица и светлых волос.
А внутри я не совсем уж пустая, раз начинают читать всё же с интересом.
Но на каком-то моменте читатель вдруг закипает и разъяренно бросает меня,
и я не знаю, дойдет ли хоть чья-нибудь закладка хоть однажды хоть до предпоследней страницы меня.
Я и сама точно не знаю, что там.
И никто не знает, потому что никому не интересно настолько.
А где-то в первой трети, или, наверное, даже четверти, есть что-то такое
из-за чего меня хочется бросить
в стену или просто, и дальше - не хочется.
То ли там написаны какие-то мерзости,
то ли просто что-то совсем непонятное, какие-то дурацкие значки-закорючки в другой кодировке,
я не знаю. Но знаю, что что-то такое во мне есть, и что из-за этого чего-то бывает.
Хочется найти эти треклятые страницы и вырвать их из себя,
даже если больно будет, даже если после этого я буду выглядеть ещё более не новой.
Зато хоть раз смогу пригодиться
до самого конца. И может даже понравиться.

***

Простите меня за этот
просто, наверно, депресняк.
Я от него уже порядок даже навела, собрала два мешка хлама, который копился по углам годами.
Комната стала попорядочнее, но по-прежнему не чиста.
А ещё с горя обрезала ногти
не сгрызла от нервов, как люди делают, а именно обрезала осознанно,
теперь думаю, пожалеть об этом или нет, и крашу их новым лаком,
который хорош как раз именно на коротких. Что ж, не буду, пожалуй, жалеть.
Хотя непривычно, пальцы теперь такие чувствительные и короткие кажутся,
детские ручки какие-то.

Бабушка принесла мой любимый торт творожный с фруктами,
а я - трюфели принесла на кухню, и мы пили чай.

Мне нравится снова учиться, ну по крайней мере пока что,
особенно когда всё легко само получается.
И тогда можно не думать обо всей этой своей никчемности,
и тогда мысли как-то освежаются и в порядок приходят, хоть чуть-чуть.
И можно снова вспоминать бяки и засорять ими свежую голову.
Но не стоит.

А вот проветривать с каждым днем всё холоднее,
не знаю как дальше жить.
Нужно помыть окна, чтобы можно было через них смотреть на листопад и вечереющее небо,
а не на вот эти вот неясного происхождения козявки и капли высохших дождей.
Мда, когда на душе паршиво, писать хорошести как-то не выходит
получаются только какие-то мерзопакости.
Что ж, надеюсь, скоро полегчает.
* * *