?

Log in

No account? Create an account

Странной · девочки · дневник


Я вот заметила, что чем больше всего происходит - тем меньше я…

Recent Entries · Archive · Friends · Profile

* * *
Я вот заметила, что чем больше всего происходит - тем меньше я писатель. Ну совсем не хочется всё это по порядку, долго и муторно, а вот когда сидишь в тепличных условиях - из любой мелочи можно взрастить дельную мыслю. В общем, мне полезен такой событийный вакуум, чем меньше ярких впечатлений - тем больше начинаешь замечать и размышлять.
Лезут в голову какие-то романтические неопределенные мыслишки, потому что зима новый год нужно уютно греться с кем-то подарки дарить и всё остальное что ещё принято, и вроде хочется иногда этой сказочной дребедени, и в то же время понимаю что не нужно мне это сто лет, и что не готова я на кого-то тратить долгие часы своего времени много дней в неделю, я и так еле успеваю делать всё что хочется нравится и надо, и совсем уже не представляю чтобы каждый вечер проводить "вся внимание" какой-нибудь любимой сволочи, обниматься или болтать по телефону - нет, не подходит мне это.

Иногда желания когда-то самые заветные меняются на прямо противоположные.

Раньше так хотела и старалась быть особенной, не такой как все, а теперь оно само волей-неволей получается-приходится, и совсем не просто с этим жить.

Бывают так-себе-дни, когда ничего плохого вроде не происходит, но и ничего хорошего тоже, или оно просто остается незамеченным потому что настроение не то, и вот кафешка с казавшимся лучшим в городе какао подводит, наливают не впечатляющий и соломинку как в прошлый раз не дают, и макаронс оказывается залежалый с тем самым привкусом старости сладостей, и вот вроде бы всё то же самое - и так по-другому.

Насмотревшись на полнолуние залезаю в ванну, беру бритву и давай творить странные вещи: неожиданно для себя укорачиваю волосы, мама потом по телефону удивляется и успокаивает что луна еще не полная, почти но не совсем, так что еще можно, нормально будут расти. Парикмахеры для слабаков, неожиданные решения - для меня.

А там мороз, на небе пятак, обгрызенные голые кроны тополей длинными толстыми дубинами торчат глупо, тычут нелепыми обрубками ветвей ввысь, луну не задевая, а облака плывут всё быстрее но оттого не менее плавно, и мне тоже хочется ускориться - холод проникает под капустную многослойность одежды, настойчиво при каждом шаге целует ступни через тонкую подошву неправильных ботинок, шепчет ветерком "ну-ка, где там твоя душонка" и щупает где только можно. Снег лежит понурый, редкие клочки попадаются где он ещё пушистый и фактурный, а в основном весь перерыт чьими-то шагами и играми, повсюду дорожки - кошачьи, собачьи, человеческие и машинные, и поесть даже нечего, непривлекательное с виду это блюдо - да и не хочется на таком морозе. А сквозь светлые клочки на бархатном небе смотрят изумрудные звезды, и мигают, и не верится - может, это всё-таеи не они, а я? - и старательно держу веки открытыми, морожу глаза и убеждаюсь - нет, всё-таки это они. Флиртуют с нами звёзды?
* * *