?

Log in

No account? Create an account

Странной · девочки · дневник


Такой вот фрирайтинг. Бессмысленный и беспощадный.

Recent Entries · Archive · Friends · Profile

* * *
Я не очень могу объяснить что происходит.
Вот не пишу, да. Потому что то ли тревожное расстройство, то ли просто правда страшно жить, то ли это депреснячок очередной временный зимний, то ли апатия, то ли опять какая-то там перезагрузка, то ли снова восстановление вроде бы так и не потраченных ни на что дельное сил, но в общем суть в том что мне как-то опять жить не шибко-то хочется - не то что с дивана встать или например на улицу выйти. Вот и сижу. Потом лежу. Потом полулёжа полусижу, потом полусидя полулежу. Законсервировалась до лучших времён, так сказать. Впала опять в анабиозик, пошевеливаюсь нечасто и очень медленно, просто чтобы сохраниться и не подохнуть. На всякий случай.

С улицей кстати тоже что-то непонятное. Всё белеет. И белеет. И ещё раз белеет. Не останавливается. И ладно снег, который наконец изволил-таки выпасть. Это понятно - январь жеж. Но пейзажи за окном продолжают будто бы какие-то неизвестные заливать неким не знаю чем, и уже подбирается к ближайшим домам это непонятное, скрывая и кладбище вдалеке, и ближайшие такие же деревни-коттеджные-посёлки, и тёмный лес на горизонте. Будто картинку в каком-то злостном отбеливателе постирали, может даже с хлоркой, и все тонкие детали не выдержали и исчезли, и только самое жирное тёмное и чёткое осталось. Смотришь в окно - а там ничего нет, кроме разномастных обителей соседей, заборов, редких низеньких деревьев и теплиц. Сразу за ними - небо. Всю даль то ли стёрли, то ли замазали. А с другой стороны - всё то же самое, только ещё солнце висит над скатом чьей-то крыши молчаливым белёсым пятаком.
Очень похоже на туман, который у Стивена Кинга в одноименной книжке. Потом оттуда выползали адские монстры, ну вернее их щупальца, и жрали людей. А мама говорит - погуляй сходи. Наверно подсчитала, что я столько ем, что дешевле чтоб меня саму кто-нибудь скушал. А по книжке там как раз в первую очередь расправились с теми кто по улице ходил, а уж потом стали ломиться в супермаркеты где оставшийся корм прятался. У мамы там кстати - совсем же вроде бы недалеко, я ж почти что в том же городе где и она - так вот, у неё из окна небо голубое показывают, белые облачка немножко над горизонтом и солнце золотисто светит. И вот мы фоточками видов из окон перекидываемся и не верим, то есть верим но не понимаем.
И я вот думаю - с виду, конечно, туман. Но туман - это же типа вода. А какая может быть вода, когда там минус восемь? Вода б давно уже замёрзла и снегом осыпалась, а не в воздухе висела. Значит наверно всё-таки дым. Дымка. Не знаю, может, печки тут накурили. Но вроде не так много тут народу обитает в такую пору, и всего две-три трубы я видела чтоб подавали признаки жизни. Они б столько не надышали. Наверно точно значит монстры. А даже если и не они, всё равно не пойду никуда. Не щупальце, так мороз за жопу хвать. Нам этого не надо. четыре дня из дома не выходила - и пятый не выйду. Не нравится мне тут, дороги нечищенные, передвигаться на своих двоих тяжело, ещё и лают если не из-за каждого забора, то через один. Да так громко, никакие наушники с музыками орущими не спасут. Мне от такого дурно делается. Гулять буду когда в панельный дурдом заеду голову помыть на пару-тройку дней. Там без этого никак, там хочешь-не-хочешь - соседи заставят бежать сломя голову от шума их и иногда даже вони. Хоть какая-то, видите, от них польза. Выгоняют затворницу.

А так я вообще не расстаюсь с мечтой о домике на хуторе, или лучше бункере. Лелею её, знаете ли. Если бункер - это вообще хорошо! Печку топить не надо, дорожки от снега чистить, и это ж в городе - значит вышел и сразу нормально гуляешь, куда-нибудь по дворам или в парк, на речку. И там уж точно тихо, я почему-то уверена. Мама удивляется, как это я такое хочу, там же окон нет. А я говорю - не у всех же клаустрофобия. У меня совсем другая фобия. Мне окна не нужны, я их даже когда есть могу не открывать вообще. Чтоб никого не видеть, и меня чтоб не видели. Сижу зашторенная и нормально мне. Прячусь. А в бункере там ещё глубже и надёжнее. Прятаться. Чего, в самом деле, нельзя?

P.S. За время написания этой ерунды мама отчиталась, что моя дымка пришла к ней. На что я ей рекомендую прятаться, желательно искать помещение без окон - там может не достанут так сразу. А у меня как раз прояснилось голубое небо. Такой вот обмен. Выдыхаю, делаю глоточек остывшего ромашкового чаю. Пора и полежать.
* * *