?

Log in

No account? Create an account

Странной · девочки · дневник


Что я делаю со своей жизнью? Я делаю бултых. Один за одним второй…

Recent Entries · Archive · Friends · Profile

* * *
Что я делаю со своей жизнью?
Я делаю бултых.
Один за одним второй день бросаю камни в воду.
Вновь прибывшие круги пересекают уже имеющуюся речную рябь и друг друга.
А в остальном - ничего не меняется.
И мне так это надоело. Кто бы только знал.
Хотя все и так знают. И от этого тоже ничего не меняется.
А на самом деле просто такой день. Ну, или месяц. Может быть и год. Десятилетие, если честно.
Мой кризис вам в... вообще никуда не поместится.

И конечно, когда плохо, вокруг - никого. Сама себя давай поддерживай, нечего тут. Всем ты нужна только весёлая и интересная. Ной не нам, пожалуйста, ной в одиночестве, ной... на ковчеге. Вообще-то хотела бы напомнить, что даже там у каждой твари была пара, которой можно поскулить в уши.
А может я сама дура и просто помощи просить не умею. Вот и сижу гордая, вот и лежу без сил. Без физических, без душевных, без вообще.

Вероятно, придётся вынужденно исполнить свою мечту, которая про отпуск такой чтоб в постели обложиться всеми видами еды и целыми днями смотреть супергеройские фильмы и жевать. Их, конечно, хватит на несколько суток, а если несколько суток беспрерывно жевать - можно лопнуть. Предварительно накачав большую челюсть, так что можно будет работать телохранителем у... хотя бы самой себя. Побрить череп, или лучше "площадку" сделать - вроде так эта стрижка называется. Чтобы оттенить квадратную внушительность нижней части лица. Но меня опять куда-то не туда несёт, я просто хотела сказать, что совсем не так себе свою жизнь "за двадцать" представляла, и мечты сбываются как-то не так, даже вот новейшая про снятые по комиксам киношки. Я пока держусь и смотрю по одному в день. А остальная часть времени, кажется, так бессмысленно проходит, так я это лето бездарно провожу, что очень хочется всё бросить и... не знаю. У меня уже даже фантазия в нокауте, видите. Даже на неё меня не хватает. Совсем беда, надо скорую помощь, но в виде чего - это я тоже не знаю. Не могу уже придумать, что мне нужно, чем спасать, так чтоб наверняка. И снова сплю до обеда и слишком много часов провожу за чем-то непродуктивным, недостойным. Ужасаюсь, сформулировав свои мысли и обрамив чувства подходящими словами. Ну, - думаю, - девочка, тебя уже не спасти. Тут не скорая помощь, тут катафалк бы. А гроб мой розовый так и не куплен. Даже белый - нет. И метафора к ним, похоронным этим штукам, не придумывается. Если со скорой помощью ещё можно провести аналогию, то к грустным ритуальным штукам - не можно. И вообще чушь какая-то, не помогает написательство. Не лезет. Говорю ж, не спасти.

Камушки всё больше хочется кидать не в воду, а в людей. Не потому что они на сколько-то там много процентов из неё же состоят, а потому что не знаю почему, потому что просто хочется. Хочется кого-нибудь поколотить, но так уже лень шевелиться...
* * *