?

Log in

No account? Create an account

Странной · девочки · дневник


Первый четверг 2019. Сегодня на моем подоконнике похолодало. Уселась…

Recent Entries · Archive · Friends · Profile

* * *
Первый четверг 2019.

Сегодня на моем подоконнике похолодало. Уселась уже затемно - с одной стороны я, с другой - торшер настольный, между нами - пасьянс. Подоткнула себе всюду плед и свесила ножки к самому раскаленному из имеющихся в квартире радиаторов.

И вот целыми днями я так ванильничаю, потому что никаких ненавистных соседей и прочих вражеских разведчиков ненароком здесь в окно не увижу, а меня не увидят они - на этих высотах, да без излишней близости домов напротив, девятиэтажную Джульетту даже не балконе особо не разглядишь. Хоть голая в полный рост на этот подоконник влезу - едва ли кто заметит.
(Голосом почтальона Печкина):
- Я раньше почему на подоконниках целыми днями не сидела?..

Метель беснуется, ошалевшие снежинки беззвучно ломятся в окно.

На пурпурном оранжево - под необъятным небом огни ночного города.
Днём эта даль бывает синей, на серо-белом беспросветно-облачном фоне.
И так уж вышло, что тёмные времена мне нравятся больше. Зима.

Даже при свете гирляндных огоньков, настольных ламп, свечного пламени - эти дни не становятся уютнее и симпатичнее.

Наконец новая музыка и модифицированный плейлист.

Так и не доспала. Ладно, завтра.

...

Я у мамы квин оф драма, даже если просто пальчик обожгла.
А потому что привычные реакции пальцем не задавишь.

...

Первая пятница 2019.

Судьба - это когда вычитанного всё в тех же полжизни назад писанных дневниках человека зовёшь на новоселье, а он, оказывается, ещё до вашего знакомства на этой же улице жил, в том же самом доме.

Весь день, в обед начавшийся, хватает сил только на кое-как сидеть и что-нибудь глядеть, что-либо слушать и ещё что-то раскладывать. А также разогревать до хрустящей корочки - или прямо так, холодное - есть, и даже мыть посуду, потому что кто, если не я? И, передвигаясь шаркающей зомби-походкой, ароматизировать своё жилище то так, то этак. И заваривать чаи, и остужать - это несложно, просто сиди да жди, если только не так, как мне сегодня: тяжко даже это вот сидеть, - и наконец пить. И пододвигать к дивану кресло, чтобы и на спинку опереться поудобнее, и ноги притом протянуть, и макбук, и без всякого вдохновения - но, смотрите-ка, писать. Это как аппетит, который во время еды имеет обыкновение прибывать.

Десятки раз пересматривать "эту глупость", потому что глупость так здорово придумана и качественно снята, и есть в ней "что-то такое отталкивающее" - вирусное. Может, в том быльём поросшем самом странном в моей жизни комплименте как раз это и имелось в виду? Этакая приводящая в восторг зараза. Как Веном. Так, о чём это я?

По заснеженной скошенной крыше ходила кошенька, потом ещё бегала и прыгала, играючи, и лежала, а после - взяла и исчезла в какую-то щель.
Этот частный сектор - как мой личный театр. Им как будто бы и невдомёк, что сверху кто-то может глядеть. Словно для них мой дом - просто стена, а у стен есть уши, но никак не глаза, а раз они, деревенские городские жители, не шумят и действуют тихо - значит, беспокоиться не о чем. И даже когда все они сидят-прячутся по собственным хаткам, так интересно разглядывать эти домишки и пристройки, заборы и странности во двориках - например, полную снега ванну, провалившийся шифер чьей-то мансарды, занавески в окнах, двустворчатые застеклённые дверки на несуществующий балкон, снова кто-то с вёдрами и дым из труб...

А ведь это я ещё ни одного заката здесь не видела. Ни разу пока ничего, кроме круглосуточных туч, не показали.

...

У меня - потеплевшие-разгорячённые батареи, клубничные благовония, доселе мандарины с конфетами и чай травяной. Ещё одна пушистая кофта (теперь розовая и подлиннее), новый сериал и с прошлого года не мытая, при этом отчего-то по-прежнему приемлемо смотрящаяся, но всё-таки пора, - голова.

...

- Хочу домик, скажи, у меня будет домик?
- Конечно, будет.
- Хорошо. И книжку, книжку тоже хочу, можно мне книжку?
- Какую?
- Не знаю... Хочу хорошую книжку, большую красивую, новую... а какую - не знаю. Может быть, мою? Например.
- А что, хорошая идея.
- Ну да. Я б её читала. Мне бы свою собственную книжку, может быть, читать было бы интереснее, чем любую другую. Как говорится: хочешь сделать хорошо - сделай сам. И книжек это тоже касается.

Взять вот это вот всё - и правда напечатать,
в переплёт - да под обложку.
Назвать как-нибудь, вроде
"Инфантильное существование Ники Жуковской. Том 1" -
а уж сколько их выйдет, таких томов!
Все читавшие разделятся на два лагеря:
один - Понимающие Поэты (такие, в глубине души, типа меня, может даже тоже стихов не любящие),
второй - "Что Чёрт Возьми Хотел Сказать Автор" (ну или старое доброе "Аффтар, Выпей Йаду").
Первые станут читать и перечитывать, как я - свою любимую, просто ради атмосферы и давно знакомых слов, где откуда-то взяло да взялось волшебство именно из-за сочетаний и порядка.
Вторые будут с пеной у рта доказывать, что смысла нет - и докажут, потому что автор-то, с пеной в ванне лежащий, именно это и имел в виду. Что так, оказывается, можно было. Можно по-всякому - и даже без смысла... А вы не знали? Я тоже до сих пор. Но - вот.
* * *